❝ Act I : Live as if you were to die tomorrow. Learn as if you were to live forever❞

« Veuillez me pardonner, père. J’ai échoué ». Il avait 16 ans, et un genou à terre, la mine sombre et stoïque, le ton tremblant. L’échine courbée, presque offerte au courroux de son géniteur, ses doigts se crispaient, arrachant le frêle gazon naissant du printemps. C’était la première fois, en seize années, qu’il n’avait pas vaincu son vis-à-vis. La défaite lui était amère, moins que le déshonneur toutefois. Il avait ce sentiment de honte qui vomissait sur lui, il s’en sentait souillé. L’honneur, un mot, sept lettres, mais qui régissaient son monde, son existence. Certainement le premier mot qu’il a prononcé, probablement le dernier qu’il soufflera. Jusqu’alors, il avait couvert sa famille de fierté, noble héritier qu’il était. Dans ces tournois amicaux, dont l’enjeu était toutefois plus ample que ce que l’on se plaisait à dire, il avait fait rayonner son clan, et les prunelles de son père. Le triomphe, c’était là qu’il cristallisait son honneur, son esprit en posait les cloisons. Oui, seule importait la victoire, la défaite n’était que le glas du déclin, de l’oubli.
Aussi, il espérait, il priait, afin que son père lui fasse correction, lui inflige par la parole ou par la main la sanction équivalente à sa chute. Son silence était d’autant plus insupportable que l’idée de l’avoir déçu. Dis quelque chose père, je t’en prie. Il se sentait toisé, il le sentait bouillonner. Il n’était alors qu’un adolescent, mais ses paupières redoublaient d’effort afin de chasser ses larmes avenantes. Son père son leva enfin, et il entendit sa mère étouffer un hoquet soucieux. Par l’ombre, il vit le bras droit de son père s’élever. Les doigts enfoncés dans la terre soyeuse, il une lâcha pas un son lorsque le blâme fut donné.

Il ne s’en senti guère mieux. Lui qui espérait se défaire de ce lancinant sentiment de honte demeurait hanté par cet échec cuisant. La mâchoire serrée, il contenait ce sanglot persistant. Il aurait aimé lui hurler de continuer, lui crier de le battre jusqu’à ce qu’il se soulage de cette opprobre. « As-tu sous-estimé ton opposant, Perceval ? ». Le garçon poussa un gémissement d’impuissance, comble de l’humiliation. Non, ce garçon ne l’avait battu que par son propre talent. Perceval ne l’avait pas sous-estimé, il n’avait pas fauté… Il avait été vaincu, dans la forme la plus pure du combat. Il tenta de répondre, mais il sut qu’à l’instant même où sa mâchoire se desserrerait, son sanglot éclaterait. Il se contenta d’hocher la tête, l’inclinant davantage. « Sâche, mon fils, que je te pardonnerai toujours d’être défait. Jamais d’être surprit. Quelle plus belle preuve de vaillance que celle de périr par l’épée d’un adversaire supérieur ? ». Les yeux de Perceval s’écarquillèrent de stupeur, laissant alors s’échapper deux perles de nacre qui vinrent brunirent la terre sèche du pays de l’orage. Son père lui attrapa l’épaule de manière vigoureuse, mais étonnement chaleureuse et le poussa à se dresser sur ses genoux.
« Ne pose plus jamais le genou au sol pour qui que ce soit. La terre est le domaine des insectes et des loups. Un homme fier garde le buste droit. » Son regard d’acier s’était durcit et plongeait au plus profond de celui de son fils. C’était ce genre de regard qui poussait Perceval à s’arracher, corps et âme, afin de rendre fier ce géniteur dont la sagesse était une science inépuisable. Il ne put retenir ses larmes davantage. En une grimace déchirante, son sanglot éclata. Et son père le planta là, tournant les talons, laissant alors son épouse faire ce dont elle mourrait d’envier depuis une dizaine de minute. Elle le serra fort dans ses bras, et au travers de ses torrents de larme, l’héritier des Lancaster observait son père regagner le château. Aujourd’hui, il le savait, le seigneur de ces terres venait de lui enseigner une chose primordiale.

❝ Act II : Nobody can hurt me without my permission❞

Ce sifflement dans les tympans, cette bruine purpurine qui lavait son visage. C’est ce qui l’extirpa des griffes du néant. Il cru qu’il était un mort un instant, à en jugé par ce crépuscule écarlate, à cette lune au reflet d’enfer. Jonché, ils reposaient au sol, tous, ses fiers soldats qu’il avait menés au front, glaive à la main scandant le nom de son peuple, de sa terre, de son père. Où était-il ? Ses souvenirs ne rappelaient que l’écho assourdissant de l’acier dans la chair. Cette bataille n’était pas la notre affirmaient certains bannerets. En dépit de leurs plaintes murmurées, le seigneur Lancaster avait fait détacher ses troupes sur les côtes bretonnes de la France afin de mettre à terme à une insurrection indépendante, en nom d’une dette qu’il se devait d’effacer. Perceval avait alors 21 hivers, et quelques cicatrices garantes de ses affrontements. C’était néanmoins la première fois qu’il côtoyait un champ de bataille, qu’il se voyait au commandement d’une armée. Une centaine d’homme qu’il avait mené à la potence, par arrogance, par présomption. Il déambula quelques instants, faisant fi de ses blessures sévères. Son père avait chevauché à ses flancs, il devait le retrouver. Sa démarche vacillante, et ses vertiges ne l’aidèrent pas. Il chuta par deux fois, afin de s’en relever, plus par hargne que par muscles. Si le souffle lui était encore conféré, alors il se devait de l’apprécier. « Seigneur Perceval, seigneur Perceval ! Dieu merci, nous vous pensions à l’ennemi. Cette victoire n’aurait guère eu de saveur sans votre présence pour la célébrer. » Victoire ? Avait-il vaincu ces hordes barbares ? Avait-il finalement triomphé ? Devant le regard vide et crédule de son général, le soldat poursuivi « Vous avez gagné, seigneur. L’ennemi a été repoussé. Nombreux de nos amis sont morts en ce sens ». Ce fut une brise d’euphorie qui enserra le cœur de Perceval, ce sentiment d’accomplissement, de gratitude et de reconnaissance. Son nom serait associé à cette bataille éclatante, pour l’éternité. Il s’arracha un sourire, qui s’étira en une grimace de douleur.
La mine peinée de son soldat le ramena sur terre, lui rappela le sacrifice qu’avait réclamé cette prééminence. Il posa une main chaleureuse sur l’épaule de son interlocuteur, lui lâchant quelques palabres sobres « Ils reposent désormais aux côtés de nos aïeux, l’âme quiète. L’heure n’est pas au deuil, où est mon père ? »

Il fit voler les battants de la tente du médicomage, la faciès encore pâle et les jambes fébriles. Il s’effondra une nouvelle fois, provoquant une ruée soucieuse en sa direction. Il écarta sans ménagement le premier qui tenta de le relever. Il n’avait null besoin d’assistance. Il n’était plus un enfant. Ses prunelles s’étaient déjà alliées d’écume, et sa vision s’en retrouvait troublée, il n’eut de mal toutefois à localiser son géniteur, hurlant au supplice. Cela lui fendit le cœur, alors que ses pas incertains le conduisaient à son chevet. « Sa fièvre l’aliène mon seigneur, votre visage ne lui amènera peut-être pas même l’esquisse d’un réconfort. Mais son âme sentira votre présence. » Perceval ne fit qu’hocher la tête en attrapant la main son père à qui il associait tant de souvenirs, tant de leçons. Insouciant au fait qu’à mesure que le sable s’égrainait dans son écrin de verre, il devenait un peu plus le suzerain de sa terre. La vie l’abandonnait, et ses dernières palabres n’étaient qu’un ramassis d’incohérences et d’inepties. Perceval contracta le menton, retenant vainement ses quelques larmes qui vinrent se brise sur la paume rêche de feu Lord Haldren Lancaster.
Il fit volte face, la gorge étranglée de chagrin, l’âme empreinte d’un ardent désir de vengeance. Il hurla comment, jusqu’à ce qu’on lui amène un homme, le visage tuméfié, le sourire narquois. « Là est l’assassin, Sir. Nous l’avons fait captif alors que sa lame était encore entre les reins de votre père. » Un soldat lui tendit alors une lame polie, qu’attrapa Perceval, le visage déformé par la haine. Il l'éleva au-dessus du crâne du prisonnier, qui ne se détachait pas de son expression ravie. Il garda le bras levé, quelques secondes, quelques instants durant lesquels seuls ses quelques tremblements vinrent à troubler le silence. Puis il la laissa tomber à ses pieds. « Habillez-le, armez-le. Mon père est mort de sa lame, je ne saurais récupérer son honneur d’une lâche exécution. Qu’il soit prêt à se battre à l’aube.»

❝ Act III : One is loved because one is loved. No reason is needed for loving.❞

Elenei. Ces quelques palabres te paraîtront bien maigres si d’avenir tu venais à les découvrir. Ils incarneraient alors les derniers mots que je t’adresserai, avant que mon esprit aille chevaucher au flanc de celui de mon père et des autres illustres seigneurs de nos terres. L’encre que ma plume va s’efforcer de coucher sur ce parchemin est teinté de sincérité, et ensorcelée de afin de n’être abusée par aucun mensonge. Sache alors que ce qui frappera tes yeux et ton cœur est l’expression de mon amour, de ma dévotion et ma tendresse pour toi. Ces quelques lignes, je tes le susurre dans ton sommeil, afin qu’au plus profond de toi, tu saches. Tu saches ce que j’éprouve, ce que tu m’évoques, ce que tu me donnes et que je m’efforce de te rendre. Aussi, mon espérance va à ce qu’elle te ravive des souvenirs chaleureux et amoureux, et qu’elle efface la plus lancinante de tes peines. Elenei, tu es tout ce qu’un suzerain peut rêver de mieux. Une dame vaillante, aimante. Forte, fière. Une déesse aux pays des Dieux. Tu représentes tout ce qu’il m’est arrivé de plus beau, et te séduire et la plus glorieuse des batailles que j’ai jusqu’ici remportée. Rien ne m’honore plus que de te faire sourire, et que Dieu me foudroie sur le champ si par mégarde, ne serait-ce que l’ombre d’une seconde, j’en suis venu à te blesser.

Je me remémore avec béatitude la peur qui avait saisit mon cœur lorsque tu t’étais approché de moi, à l’autel, dans une robe que les étoiles elles-mêmes envient. Mes souvenirs me transportent lors de nos premières rencontres, alors que nous n’étions que deux enfants de grands seigneurs. S’ils se retrouvés aujourd’hui, nul doute alors qu’ils se félicitent de t’avoir conduit à moi. Nous étions jeunes, à un instant de notre enfance où rien d’autre n’importe que la légèreté. Quel homme aurai-je été sans la dame protectrice des terres d’Orage ? Tu as su m’insuffler la foi quand je doutais, la vérité quand je m’égarais, tu m’as apporté quiétude et sérénité quand le voile opaque de la colère m’aveuglait. Et le moindre de mes actes, faits ou gestes portait ton empreinte, mon épouse. Tu représentais, avec l’enfant que tu portes, la force divine qui a brandit ma lame. C’est en ton nom, et pour la conquête d’un monde sur pour toi que j’ai donné ma vie Elenei. Et quand mes paupières se fermeront pour la dernière fois, elles emporteront avec elles ce premier baiser que nous avons échangé. Ce que j’ai ressenti à cet instant, jamais je n’aurais cru le connaître. Il ne s’agit pas que d’une attirance charnelle. Nos esprits sont liés, j’en suis désormais persuadé. Et que ce soit dans cette vie ou dans l’autre, mon amour t’es acquis. Il s’est imprégné dans les murs de notre château, dans la terre de notre royaume, dans ton âme et dans celle de notre enfant.

Ces palabres, je n’aurais jamais su te les conter de vive voix. Probablement ne saurais-je jamais pourquoi. Mais tu as ici la preuve de mon amour le plus ardent. Je l’emporte avec moi, dans les champs radieux, ou dans les limbes volcaniques. Je sais qu’avec lui, je ne crains aucun mal.
J’ai remis cette lettre à Roslynn, si elle trône entre tes mains aujourd'hui, c’est que je ne rentrerai pas. Fais ton deuil, et pleure ma perte aujourd’hui. Et demain, si la tristesse te perce le cœur, je t’en prie, ne me verse plus une larme. Ne pleure pas parce que je ne suis plus, mais ris parce j’ai été.
Je t’aime Elenei, ne l’oublie jamais.

❝ Act IV : Any weapon is a good weapon as long as ye can use it with honor and skill❞

Serenity filait, à l’allure d’un pégase, à la grâce d’une licorne. Un présent de son géniteur, à l’orée de sa 16ème année. La première fois qu’il suivi son père en croisade. Sa fidèle jument incarnait plus qu’une monture désormais. Elle était son alliée la plus précieuse, la seule à percevoir les vibrations de son cœur lorsqu’il sonnait la charge, la seule à l’avoir accompagné sur tous les fronts. L’an 1214 venait de soumettre son aurore, sur un seigneur victorieux. Perceval chevauchait, traversant les vastes plaines d’Ecosse, animé par fougue et hâte. Il traversait son pays, en figure de proue d’une centaine d’homme. Ils étaient, pour la plupart, des camarades, des amis, des survivants. Tous avaient connu le supplice et le tourment, tous avaient vu leurs amis ployer sous leurs yeux, certains étaient des vétérans, qui servaient déjà son père, d’autre simples valets dont les prunelles avaient encore conservées toute leur innocence.
Le siège de Stranraer aurait dut n’être qu’un grain de sable, qu’une futilité, de tout au plus quelques semaines, tant la coalition de maraudeurs s’avérait frêle. Mais en dépit de leur maitrise des armes misérable et de leur fraternité orpheline, leur cruauté n’avait d’égale que leur barbarie. Cette rage fut le principal aria des forces de l’Orage, et cette pugnacité fit durer une insurrection qui aurait dut être annihilé en quelques semaines. Désormais victorieux, tous n’inspiraient qu’à regagner leurs terres respectives. « Suzerain, le seigneur Beedle aimerait vous offrir le gite en son enceinte, Riverdale. Il déclare avoir d’importants faits à vous rapporter. » Perceval s’accorda un sourire en direction de son messager, puis répondit, ses mots colorés d’un amusement non feint « Pas ce soir, Heimer, je n’aspire qu’à rejoindre ma femme. Veuillez faire disparaitre ce hibou de ma vue. » Le prénommé Heimer déplia le parchemin jusqu’à sa fin, puis ajouta : « Seigneur Beedle écrit qu’il se doutait de la teneur de votre réponse. Il se permet d’insister. » La mine du cerf s’assombrit, tandis qu’une ride soucieuse scinda son front. Il n’était pas dans l’habitude de ses seigneurs de l’empêcher de rejoindre ses quartiers. La vigueur avec laquelle Sir Beedle réclamait sa présence masquait sans doute aucun un aria considérable. Il frappa des talons, intimant à Serenity de mettre de l’allure, puis, d’un signe de main, il indiqua à son cortège le nouveau sentier suivi. Celui de Riverdale.

« Seigneur Perceval, depuis combien de temps n’avez plus foulé les dalles de Riverdale ? » « Bien trop longtemps, je le crains. Ravi de vous revoir, Beedle. ». Son vis-à-vis s’inclina respectueuse sous le sourire sincère du maître de ces terres, tandis que Perceval lui plaqua une main chaleureuse sur l’épaule. Ils ne s’attardèrent pas sur diverses évidences. Anxieux et incisif, Perceval aborda sans autres formes de préavis la raison de sa présence ici.

Il déglutit avec difficulté devant l’immonde scène sur laquelle son regard osait à peine se poser. Combien d’hivers avait-il vu passé ? 6, 7 ? Pas plus de 8. Bien trop peu. La corde grinçait, bercée par l’alizée du crépuscule avenant, sonnant d’un glas sinistre. Il tournait légèrement la tête vers Beedle, attelé à ses côtés, lâchant froidement un « Qui ?» qui rebondit en écho dans les creuses vallées qui les encerclaient. La question lui incendia les lèvres, autant que la colère fit naître un brasier dans ses entrailles. Une telle abomination sur ses propres terres le conférait d’un sentiment d’impuissance cuisant. Il redressera le regard vers le gamin qui avait gardé ses perles azures grandes ouvertes. L’enfant le dévisageait, sans se défaire de cette expression triste sur le visage. Il l’entendait lui parler, lui demander comme un seigneur pouvait laisser les enfants de son peuple condamné à un tel destin. « Des autochtones, Seigneur. La famine gronde, le peuple se meurt. Ils ne peuvent nourrir leurs enfants, alors ils pendent au bout d’une corde. Si nous ne trouvons pas d’argent rapidement, alors nous risquons de voir ces immondices se répéter ». Les poings serrés, la mâchoire crispée, il parvint toutefois à articuler quelques mots, teintés d’une fureur volcanique « Condamnez à l’exil toutes personnes s’y adonnant. Je regagne Glasgow. » « Dès ce soir, mon seigneur ? Au gré de l’hiver et des ténèbres ? ». Oui, au gré du froid, au gré des loups. La terre de ses ancêtres était au supplice, il lui fallait lui redonner souffle. Il savait à qui s’adresser.

❝ Act V : You often meet your fate on the road you take to avoid it.❞

Les flammèches dansaient sur leurs colonnes de cire. Une pénombre d’usage, en un jour placé sous le voile du deuil. Il en était abasourdi, prit dans les filets d’une torpeur surréaliste, comme si tout ce qui gravitait autours de lui n’était que fils de son inconscient. Un rêve. Ses songes allèrent à son épouse, qu’il avait quittée quelques jours plus tôt pour regagner Londres. Il avait intimé Heimer d’envoyer un hibou un Glascow, afin de lui remettre la lettre portant son sceau. Les quelques lignes qu’il y avait couché lui fendrait le cœur, il le savait. Comme lui avant elle, elle perdait un père. A la différence près qu’elle avait été trahie par un frère. Il s’attrapa le visage, alors que les souffles de rumeurs ne cessaient de s’élever. Il était venu ici, dans l’immense bâtisse du conseil, afin de réclamer justice, et courroux. Salazar Slytherin, Arès Black. A n’en plus douter les plus odieux personnages qu’il eu à côtoyer. Un tel affront à la communauté magique ne saurait rester impuni. La nouvelle s’était propagée dans les artères du royaume, comme le venin comme dans une plaie. Amère métaphore, que celle du poison. Il se fendit d’une grimace, trépigna d’impatience. Le serpent avait révélé son faciès originel, le songe d’y avoir été berné lui arrachait une rage glaciale. Où était donc le sorcier blanc en des heures si sombres ?

« Seigneur Lancaster, le sorcier blanc vous transmet ses plus distinguées salutations. Il ne saurait toutefois se libérer pour vous recevoir ». Il hocha la tête, pensif. Ainsi donc, il s’avérait orphelin du plus grand soutient du royaume, et de son autorité la plus imminente. L’absence du sorcier blanc n’était qu’une manière subliminale d’afficher sa caution. Une révélation qui cristallisa la position privilégiée des Black au sein des assises. Se retrouvait-il donc seul à ne pouvoir digérer cette infamie ? Le seul à percevoir que Port-Cassel n’était que l’aube d’un dessein plus sombre encore, que la conquête d’Hogwarts n’incarnait qu’un prétexte ?
« Il vous recommande néanmoins d’attendre la tenue du prochain conseil avant de prendre toutes décisions inconsidérées ». Perceval s’immobilisa, de stupeur, de fureur. Ses yeux toisèrent le vieil homme d’un regard furibond. Il s’en approcha, le pas menaçant à mesure que le politicien reculait, jusqu’à se trouver piégé entre le granite froid, et le suzerain d’orgueil. « Laisser des assassins parcourir nos terres ? Attendre, qu’ils débusquent leurs opposants ? Qu’ils fassent ployer Godric, Merwyn ? » Elenei ? Il tut sa dernière pensée, suffisamment effroyable pour que son esprit s’y attache. Occire Jorah n’était pas une volonté anodine, le vil serpent nourrissait des ambitions à la mesure de sa perfidie. Perceval tremblait à l’idée qu’il pourchasse le songe d’annihiler le clan à la crinière.

« Il a trop longtemps que le conseil est sous le joug des Black, et trop longtemps que sa clairvoyance est abusée ». Il avait son visage à quelques centimètres de son opposant, une intimidation qui n’engendra qu’un mutisme de soumission. C’était une déclaration de guerre que le jeune suzerain venait de livrer. Certainement la plus rude et véhémente bataille qu’il aurait à livrer. Ses chances d’en revenir s’amenuisaient à mesure que les seigneurs s’emmitouflaient dans leurs écrins d’insouciance et de neutralité, que l’influence de ses ennemis s’insinuait même dans les esprits les plus vaillants. Godric était un homme d’honneur, d’estime. L’allégeance des siens allait à l’honneur, ce même honneur qui conduisait au respect d’une alliance. Le désormais suzerain des Highlands ne lutterait pas seul. Les Lancaster seraient l’étendard d’une amitié illustre et sincère. Cette guerre était aussi la leur. La dame de leurs terres était une lionne. Ce lieu portait le sceau de la genèse d’un conflit qui retentirait à jamais dans les mémoires. Et a jamais, on se souviendra que Perceval Lancaster ne cautionna pas que l’honneur des siens soit entaché.
« Qu’allez-vous faire, Seigneur Lancaster ?! » - « Ce que me hurle mon cœur. »